N

2012-01-14T13:13:00.001-06:00

2011, acá vamos: regalo año nuevo

2011-01-02T22:43:00.004-06:00

El mejor "video musical" que he visto en mi vida, porque, básicamente, es mi vida, se trata de "We used to wait" de Arcade fire, sólo hay que poner la dirección de un lugar importante para uno mismo, dar click en el botoncito de al lado y voilà, la magia empieza, la dirección para ver esta maravilla es: http://www.thewildernessdowntown.com/

A few questions

2010-11-28T23:51:00.004-06:00

Nada más para que no se me vaya el año con el blog así de abandonao, voy a responder unas preguntas que encontré por ahí:

1.- ¿Se puede saber quién eres y a dónde vas?
[Frank L. Baum. Espantapájaros a Dorothy. El mago de Oz.]
Yo creo que se puede, soy el gato que murió por su curiosidad, me gustaría pensar que mi alter ego es algo así como google, ja, quiero decir que me pienso como una buscadora. Voy lo más lejos que pueda.
2.- ¿Y eso es divertido?
[Michael Ende. Momo a los niños. Momo.]
¡Claro!, es divertido hasta hastiarme.
3.- ¿Qué es una vida humana?
[Michael Ende. Hombre gris a hombres grises. Momo.]
Es la perfección de un instante, literal, una vida humana es aquella que, una vez que se acaba, ha logrado crear algo.
4.- ¿Crees que un muerto está muerto para siempre, o crees que puede resucitar?
[Robert Louis Stevenson. John Silver a Jim Hawkins. La isla del tesoro.]
Creo que un muerto lo está para siempre, en su inmensa totalidad. Pero creo que sigue existiendo.
5.- ¿Qué buscas?
[Miquel Rayó. Marisa al protagonista de el tesoro. El tesoro del Capitán Nemo.]

Busco una cara desconocida, busco los nuevos sentimientos, a veces, también te busco a ti.
6.- ¿Qué es lo que no consentirías?
[Astrid Lindgren. Tommy a Pippi. Pippi Calzaslargas.]
Quedarme en el mismo lugar, no consentiría tampoco la falta de ficción.
7.- ¿Te cae simpática la reina?
[Lewis Carroll. Gato de Chesire a Alícia. Alícia en el pais de las Maravillas.]
Sí, me gusta que corta cabezas.
8.- ¿Te gustan los perros?
[Lewis Carroll. El ratón a Alícia. Alícia en el pais de las Maravillas.]
Sí, porque ellos no cortan cabezas.
9.- ¿Por qué el ocho va después del siete?
[Daniel Nesquens. Marta a papá. 17 cuentos y dos pingüinos.]
Porque así lo aconseja el nueve, seguro se puso de acuerdo con el seis.

10.- Tengo ocho cocos, ocho monos y ocho niños. ¿Cuántos imbéciles tengo en total?
[Roald Dahl. Trunchbull a Wilfres. Matilda.]
Ninguno, jamás dudaría de la inteligencia de un coco.
11.- ¿Te has encontrado alguna vez con una bruja?
[Roald Dahl. Niño a abuela. Las brujas.]

Sí, son especiales, pero siempre por la noche.
12.- ¿Crees en las hadas?
[James Barrie. Peter Pan a los niños. Peter Pan.]
Sí, también en Platón.
13.- ¿Sabes lo que es un beso?
[James Barrie. Wendy a Peter Pan. Peter Pan.]

Sí, una vez un chico me dio uno, se lo he estado devolviendo toda la vida, siempre me lo regresa, y así hasta el fin.
14.- ¿Qué es el tiempo, de verdad?
[Michael Ende. Momo al maestro Hora. Momo.]
Es el mejor amigo del espacio, o ¿eso es relativo?
15.- ¿Es así eso de ser adulto? ¿El hacer y decir cosas que no entienden los niños?
[Henning Mankell. Joel a si mismo. El perro que corría Ahacia una estrella.]
A veces, cuando vea a un adulto, le pregunto.
16.- ¿De qué sirve un libro si no trae estampas ni diálogos?
[Lewis Carroll. Alicia a si misma. Alicia en el pais de las Maravillas.]
¡De puente para llegar a los que sí traen!

Buen día

2010-09-07T00:28:00.002-05:00

Hoy fue uno de esos días en que salgo muy contenta de la escuela, lean esto: dice un profesor que alguien le dijo que:

"Los poemas se escriben pero la poesía se lee."

O sea que los poemas existen desde que se escriben, pero se convierten en poesía cuando el lector los considera así.

Olé

2010-07-11T18:46:00.002-05:00

¡Felicidades, España!

Toy story

2010-06-28T21:11:00.005-05:00

Ya vi Toy story 3; el fin de semana fuimos a un cine que generalmente es muy concurrido (eso es como decir que está juento a un Oxxo) en el estómago de la ciudad. Yo llegué emocionada pero tenía mis dudas, esas películas significan mucho para mí, no tanto a nivel: "Oh sí, mira el manejo tan magistral de los volúmenes y dimensiones a través del color" sino más bien a un nivel sentimentaloide y domingueriforme.

Recuerdo muy bien que la primera Toy story, fui a verla en un cine que ya no existe, estaba en la colonia Condesa, muy cerca del metro Chilpancingo y era de permancencia voluntaria (sí, así como el lema de canal 5 con sus películas sabatinas), lo cual significaba que uno podía ver la misma película en todos los horarios disponibles con sólo pagar una entrada, era una maravilla. Aquel día llegué a la primera función y nos seguimos hasta la tercera (recuerdo que la mitad de padres presentes en la sala se quedaron dormidos en la segunda reproducción). Cuando salimos del cine yo estaba extaciada, ya me había aprendido las canciones y partes de los diálogos y con unas ganas inmensas de llegar a mi casa a jugar con mis juguetes (como ya lo hacía antes de la película y como lo seguí haciendo con gusto creciente algún tiempo después de haberla visto).

Años después, tras esperarlo ampliamente, salió la segunda película, para ese entonces Pixar ya había estrenado Bichos, su segunda película, justo cuando ví en VHS (sí, todavía eran famosos) esa película, en los spots anunciaron Toy story 2.

La gran diferencia con la anterior fue que la historia ya no era tan cercana, o quiza, fue menos sorprendente para mí, no me maravilló al igual que la primera, que representó para mí la primicia de esa magia que ocurre en el re-conociento de uno mismo ante una obra de arte (literaria, pictórica, musical, fílmica, etc.)

Bueno, pues, si por algo puedo decir que Toy story 3 me ha fascinado, es porque volví a sentir lo que la primera vez; la historia de Andy avanzó a la siguiente etapa, a la que yo y mis coetáneos hemos entrado ya hace unos 3 años, me refiero al término de un mundo creado hacia otro, sin que el anterior sea sepultado o concluido terminantemente y sin que el siguiente sea mejor o peor. Lo que quiero decir es que, al final, me he vuelto a ver reflejada en esa historia que, de pronto así lo sentí, avanzó al mismo tiempo que yo, me sentí como si recibiera un gran guiño de ojo en respuesta al gusto que me provocó hace mucho tiempo una película animada que trataba sobre unos juguetes...

Caifanes: Ayer me dijo un ave

2010-06-25T21:44:00.002-05:00

Escuchen esta canción, me encanta... :D

Take a sad song and make it better

2010-06-02T00:30:00.002-05:00

Estoy llegando a una edad en la cual ya aprecio que tal vez he tenido tiempos mejores. Y quizá suene un poco falso si pienso que tengo 20 años, pero ese sentimiento no es individual y con vistas sólo a mi propio pasado, sino al pasado que empiezo a percibir como algo que forma parte de mí de una manera intrínseca y no obvia como pudo serlo mi propia infancia. Me refiero a una reflexión sobre mi pasado generacional, pienso específicamente en la generación que en los años sesenta o setenta tenía mi edad, la generación de mis padres.

La música que ellos oían, la ropa que vestían, el vocabulario que usaban, todo ha estado presente en mi vida –al menos como una foto en el álbum o como un cassette lleno de polvo–. Pero, ¿qué representó todo ello? entablar lazos con eso que ha formado parte de mi vida con las discusiones dentro del salón de clases no ha sido una tarea muy fácil. He encontrado algunas respuestas (provisionales); mi generación es el resultado de aquellos que oyeron las canciones nuevas de los Beatles en la radio y que soñaron con un cambio de vida, es el despertar de sus ilusiones y proyectos; nosotros, vistos desde ese pasado, somos la representación del desencanto, del encontronazo con la realidad. Sin embargo, no somos una generación desencantada, quiero decir que, bajo nuestros propios ojos no hemos sido vencidos aún.

Creo que vistos desde el presente, somos el refuerzo de aquellos ideales. Si las respuestas a las consignas de amor y paz fueron la fragmentariedad y la guerra, nosotros, los que nacimos con la caída del muro de Berlín, formamos parte de una nueva visión que lleva detrás de la retina las mismas consignas, pero reforzadas, ya sabemos lo que puede pasar, sabemos que todo puede salir de la peor manera, que de hecho eso ya sucedió, por eso mismo, por haber nacido en la derrota de una generación, aprendimos casi por ósmosis que existe otra alternativa, que si la moneda cae de un lado, es probable que la siguiente vez no será igual. Eso es lo que yo he aprendido con la teoría posmoderna.

Ahora, con el fácil acceso a la información por múltiples medios y con la consciente capacidad de elección, la nueva generación puede tomar los ideales de la anterior y luchar por que se vuelvan realidad a través de otras vías. Nada está perdido. El desencanto forma parte de una visión desde el pasado. Nosotros tenemos el terreno fértil del presente; con el sufrimiento de la derrota que aquellos vivieron, se allanó el camino por donde podemos andar.

Sin embargo, sigo sintiendo que hubo mejores tiempos. Y lo digo porque una forma de entender este presente es pensar que vivimos en la superficialidad y en el borde del abismo, que no queda nada por hacer más que afirmarse cínicamente en la posmodernidad aceptando toda la destrucción que eso conlleve. Lo digo porque la cosificación del hombre se ha vertido en el individualismo extremo de los nuevos tipos de vida. Es necesario ahora recordar en qué consistían los ideales de la generación pasada y transportarlos de una lógica colectiva a una individual, que es la que predomina. Aprovechemos las buenas ideas que no llegaron a sus metas de manera colectiva y hagamos que sean realidad en círculos individuales.

En eso consiste nuestra tarea generacional: en realizar los sueños de una colectividad en el
despertar de cada uno como ser independiente y autónomo capaz de elegir.

Ya regresé: Watchmen y Haití

2010-01-26T08:50:00.003-06:00

Desde hace tres meses dejé mi blog a la deriva, creo que es la primera vez, y espero no volver a hacerlo, se vuelve difícil retomar la voz.

El final de semestre, la vorágine de las vacaciones y otras cosillas me habían distraído. Pero vaya que han pasado muchas cosas: ya necesito hacer planes y dejar que la vida ocurra mientras tanto (ja, sólo por citar a Lennon).

En las vacaciones, entre otras lecturas de las cuales un día hablaré, leí Watchmen: qué novela gráfica - qué comic- qué loquesea, me encantó y aún estoy en proceso de digestión, entender la condición humana a la luz de esa novela es sorprendente, casi atroz. Hace poco salió la película, mm, es buena, ya la he visto cinco veces y podría volver hacerlo, cambia algunas cosas del comic (lo cual era obvio, es una adaptación) aún así resguarda algunas de las venas principales de la historia origninal, aparte respeta bastante el aspecto visual, impresionante en el comic. El soundtrack es genial, casi todo sacado del texto: de los epígrafes o de los diálogos.

El tema de la condición humana, tomando como ejemplar de observación a los gringos de un mundo alterno en los 80's, es el principal. Si uno acepta la propuesta de que los humanos son seres tanto desprecia-bles cuanto ama-bles, es decir, que no hay eso de la bondad como principio natural en el hombre, al menos no como único principio, sino más bien que uno nace bi-polar y la mayoría, al pasar el tiempo, se inclina sólo hacia el lado negativo, el resultado es la depresión, sí pues, al menos yo estaba educada para tener esperanza (uy y más con mis pocos años) y pensar que la gente mala es la menos y que la gente de verdad encierra los mejores sentimientos en su interior, que la mayoría de las personas que dañan sólo cometen un error... en fin, Watchmen me abrió un poco más los ojos ante otra perspectiva sobre lo que puede ser el hombre.

No hay tal como los buenos y los malos, sino las apiraciones a lo mejor o a lo peor, los medios pueden ser los mismos, el mismo camino puede ser el del héroe y el del malvado, lo que cambia es la meta, o incluso la meta deseada. Lástima que la meta siempre está al final, uno no entiende el juego hasta que se acaba. El ajedrez no tiene sentido hasta que cae un rey. Los créditos aparecen al final. Las flores o los jitomates caen cuando se cierra el telón.

Pero siempre se puede especular.

Todo esto ha sido más fácil de entender tras el terremoto en Haití y con lo que ha desencadenado, hay varias posturas al respecto, la que me llama la atención por cómo se relaciona con Watchmen es esta: http://semanal.milenio.com/node/1792

Saludosss

México, sin mexicanos por favor

2009-10-15T12:50:00.008-05:00

En una clase de la facultad recuerdo que una maestra, citando a Rius, nos dijo: -“Lo que falla en México es que está lleno de mexicanos”. Triste. Pero cierto. Si nos remontamos al glorioso siglo XIX en México podemos ver cómo la historia de nuestro país es tan dolorosa que mejor se ha creado una historia oficial y amable para que todos sigamos orgullosos de lo que hemos sido y de lo que somos como país, mas aún en esa versión podemos leernos en el fracaso.

Al terminar la Revolución de Independencia, México se halló destruido en varios planos, digamos que no había ni para donde hacerse. El imperio de Iturbide fue una mala broma, como muchas otras que le siguieron, un güero creído y sangrón quiso jugar a ser emperador a la europea. Después: Santa Anna, que era reelegido una y otra vez, que se ha convertido en el malo de la historia (como dicen por ahí: es que los héroe mexicanos tienen que haber sido grandes fracasados para ser considerados héroes); la Invasión norteamericana, que de ser por Puebla qué mejor; la Guerra de Reforma, con el benemérito de la nación que usaba símbolos religiosos (otros masónicos) en la propaganda laica de la República; la Invasión francesa; el Imperio de Maximiliano, cuyo gran error fue ser liberal traido por conservadores: unos lo odiaron por ser del bando contrario y otros por haber sido traido por el bando contrario.

Grandes hombres muchos de los que vivieron en esa época, ni buenos ni malos: la cosas en este país nunca han sido tan tajantes; lo que tienen en común es que todos sus proyectos fracasaron o se conviertieron al realizarse: el siglo XIX es el inicio de las grandes utopías que ha vivido la gente de este país, y en el mismo siglo y mejor todavía, en el XX todas esas utopías fueron cayendo una tras otra.

La historia de México se puede resumir en intento y fracaso, una y otra vez hemos intentado formar un país, hacer que “las cosas funcionen”, que éste se vuelva un país moderno, sin embargo, sólo la modernización (la estructura, los grandes edificios, los cines, el Starbucks) ha sido medio alcanzada. En la actualidad otra vez se empieza a hacer muy evidente que seguimos en el suelo, que los mexicanos no hemos hallado aún la puerta de salida a los problemas: todavía no podemos definirnos, todavía duele mucho reconocernos en lo que somos.

*Corrección:Fue contra los franceses y no contra los americanos que Puebla intento retenerlos.

Arctic Monkeys

2009-09-29T11:01:00.002-05:00

2009-09-22T23:50:00.000-05:00

la modernidad

2009-09-19T00:52:00.005-05:00

HOy ví que las nuevas monedas de veinte centavos son más pequeñas incluso que las de diez, y me pareció una extraña señal de que el dinero cada vez vale menos, muy obvio, sí, pero incluso me causó gracia imaginar que el valor decadente del dinero se refleje incluso en su tamaño (¿qué diría Freud sobre esto?).

En los últimos días he estado pensando mucho acerca de la Modernidad, y me hallo sorprendida de haber empezado eso hasta ahora. No teongo memoria de haber escuchado nada sobre el tema y me sorprende mucho entender vivencialmente mucho de lo que trata, o al menos tengo la ilusión de que he sido paciente de la Modernidad.

Como nadie por aquí -creo- deseamos escuchar o leer o escribir un ensayo sobre el tema, me he propuesto escribir lo siguiente:

"Yacía en cama un domingo, agotado por los vaivenes diarios de agotadora actividad: desayunar, comer, cenar, ir al baño, dormir, etc, cuando sentí una pequeña vibración en el colchón, una vez cerciorado de que no era algún resorte roto, presté oído atento como cuando se espera escuchar el ruidito de un ratón que se ha alojado debajo de la estufa, y un sonido como de metales golpeados entre sí pasó de ser un murmullo a un soberano estruendo; asustadísimo, corrí a la ventana, giré la cabeza hacia arriba, lo cual es muy difícil tratándose de ventanas que se abren como persianas, y ví una especie de montaña rusa sobre mi casa: la nueva estación del metro pasaba justo por encima del edificio provocando que se cimbrara el lugar aproximadamente cada cinco minutos.

Así que me apresuré a salir para corroborar lo que con algo de tortícolis había logrado entrever.

En bata y pantuflas, a unos cuantos metros de la entrada ví la impresionante estructura metálica que apareció sobre la construcción en un abrir y cerrar de ojos. Sin pensarlo y con mucha exaltación, corrí a tocarle a mis vecinos de al lado, cuya casa ahora fungía como la taquilla.

Un poco adisgusto y en ayunas compré dos boletos para ir con acompañante a probar la emoción de probar el nuevo juego mecánico instalado sobre mi hogar."

Bien, así es como yo veo al hombre frente a la Modernidad.

Por no

2009-09-04T00:28:00.003-05:00

Por no leer, uno a veces cree que todo es vanguardia, aquí fragmentos de François Villon (1431-1463?):

Luego se hace la paz y me tira un gran pedo,
mucho más inflamado que si fuera veneno.
Riéndose, me da un golpe en la cabeza
y me dice "pillín" rozándome el "jamón".
Después, los dos borrachos, dormimos como troncos,
y luego, al despertar, cuando le pica el cuerpo,
se sube sobre mí, que no pierde ocasión.
Bajo su cuerpo gimo, aplastado cual ajo,
y en estas diversiones hecho polvo me deja
en este burdel nuestro gracias al cual vivimos.

Al MUY desocupado lector

2009-08-29T23:57:00.004-05:00

Es la primera vez que abandono así el blog, creo. Espero que no me guarde resentimientos la "blogósfera" pues siempre me ha caído bien por tener un nombre que termina en -sfera, me recuerda a una vieja película de disney que es como Hamlet con technicolor, ya saben por eso de los ciclos y las esferas y lo redondo (sin incluir a la gente obesa, porque eso sería como fomentar la gordura y no quiero que este blog sea responsable de que alguien suba algunos kilos por identificación virtual).

Hace unos días, en el periodo vacacional, estuve entretenida con algunos capítulos (ok, tal vez no fueron sólo algunos) de Bob esponja, a quien algunas personas consideran estúpido y retrograda comparado, no sé, con alguien como el Coyote (que era fiel denunciante de la monopolización de las empresas con productos que sirven para una mierda); en fin, ví a la esponja que vive en la piña y ahora creo que la academia me ha dañado, lo digo porque esa caricatura (y creo que muuuchas otras) tienen la estructura fija que propone Umberto Eco cuando habla de las películas del 007. Sí, justo a eso me refería ¿quién relaciona a Bob esponja con Umberto Eco?

Ahora retomaré el tema de la denuncia social al puro estilo del Coyote: el otro día en una clase -espero que nadie sepa a quién me referiré, si lo saben, recuerden que el "yo poético, narrativo, ensayista" no es el mismo que el "yo empírico"- una mujer dijo que cierto libro tenía como pretexto la historia y su único fin era la denuncia social del maltrato entre opresor-oprimido, y tras debatírselo me impresionó la facilidad con la que una persona decide centrarse en un solo aspecto de cualquier cosa y decir que lo demás sobra (por cierto, ella me cae bien, no sólo me fije en su desafortunado comentario). Creo que por eso la crítica literia, al menos la mayor parte de ella, llega a análisis tan pobres que abarcan a un solo aspecto de la totalidad que implica lo que analizan. Vaya, digo pues que "el todo es más que la suma de las partes", lo que es distinto a "el todo es la parte que no es el pretexto", o a "el todo es lo que le sobró al contexto" o "el todo es el todo" o "el todo es la nada" o "el todo no es" o cosas así.

Lewis & Alice

2009-07-25T22:26:00.001-05:00

Royal Ballet en La Habana

2009-07-16T13:13:00.000-05:00

http://www.jornada.unam.mx/2009/07/16/index.php?section=cultura&article=a03n2cul

Fantasma

2009-07-06T00:11:00.002-05:00

Hay un fantasma que me persigue, vive afuera y adentro de mis ventanas. Sé que es una mujer. Sé que es joven y supongo que guapa, pues hasta cuando la sueño, siempre en pesadillas, me parece hermosa y amenazante, su cabello es lo único que aparece. Me ha dicho su historia con canciones y algunas páginas de libros, imagino que alguna foto suya habré visto, aunque ahora su cara sea un rostro gris que olvido. Su reflejo me persigue en las ventanas de los carros y en las puertas del metro. A veces, cuando camino sola en la ciudad, en alguna colonia suficientemente desconocida, creo cruzarme con ella, pues no falta alguna muchacha de cabello largo que fija sus ojos en mí y sé que me reconoce por la forma en que se desvanece a la distancia.

Su nombre es un secreto que sólo yo guardo, la he buscado en google incluso, para intentar mandarle un mail, pero ella, astuta, ha bloqueado todas las páginas donde puedo encontrarla. Así que: ¿alguien puede prestarme un poema viejo o mostrarme alguna canción triste para llamarla esta noche?

Esto es un Café internet y no invenciones jaja

2009-07-05T01:24:00.003-05:00

Foto sacada de: http://dumitraqui.guateblogger.com/2009/07/un-verdadero-cafe-internet.html

Silvestre

2009-07-05T00:16:00.002-05:00

Te extrañaré, pero sé que hay una niña que te va a querer mucho

Fotografía

2009-07-01T01:41:00.009-05:00

Andaba caminando perdido
en el pueblo que dejó de funcionar hace años.
No parecía ajeno al lugar,
a pesar de sus tenis
y de la sudadera semi destruida por el detergente.
Se plantaba en cualquier espacio de la banqueta
como si supiera que estaría allí desde siempre
(tal vez leyó en algún libro
que los encuentros afortunados
se dan entre las calles de lugares desconocidos).

Andaba viéndolo a distancia,
calculando los pasos que me llevarían
hasta donde estaba parado,
él parecía reconocer cada casa
con la familiaridad de un niño
que vuelve cansado de jugar en la calle.

Cruzamos miradas,
como quien voltea hacia la calle
para evitar los coches
(cuya única sombra es la polvareda que dejan).

Cruzamos miradas porque
en algún tiempo
ya lo habíamos hecho
y nos reconoceríamos
incluso en el desierto.

Caminamos hasta estar de frente.
Su sonrisa desconocida no era tal y como la recordaba.

Foto robada

2009-06-26T01:17:00.001-05:00

Eco: apuntes de teoría literaria

2009-06-24T01:46:00.005-05:00

Lo que publico a continuación es un resumen de una conferencia de Umberto Eco titulada "Interpretación e historia". Lo hago porque encuentro muchas respuestas a mis reflexiones no sólo acerca de la interpretación de la literatura, sino acerca de la producción de literatura, este texto debe leerse desde ambas perspectivas, creo yo.

Eco explica los inicios u orígenes de la interpretación hermética, menciona el nacimiento del hermetismo y del gnosticismo.

El primero está basado en la imagen del dios Hermes, cuyo influjo en el pensamiento occidental del siglo II –que ha llegado hasta nuestros días- provoca el rompimiento de los tres principios básicos del racionalismo griego: el del tercero excluido (“es posible que muchas cosas sean verdad al mismo tiempo, aunque se contradigan”), el principio de identidad (“cuanto más ambiguo y multivalente sea nuestro lenguaje, y cuantos más símbolos y metáforas use, más particularmente apropiado será para nombrar un Uno en el que se produce la coincidencia de los opuestos”) y el principio de no contradicción (“en el origen de la emanación divina [que provocó al universo] está lo Incognoscible, sede misma de la contradicción”), lo cual lleva a un pensamiento donde la causa afecta al efecto y el efecto a la causa, se vuelve un movimiento circular lo que antes era unidireccional en cuanto a tiempo y acciones, esto lleva a la interpretación ilimitada de todo, las posibilidades de interpretación se vuelven infinitas.

Por su lado, el gnosticismo considera la creación del hombre un error, considera la existencia una enfermedad. Estas dos corrientes juntas portan la idea de “secreto” como algo que debe ser comprendido, pero siempre que se ha llegado a una posible explicación, se deberá dudar de ella pues la explicación final siempre estará en otro lugar, lo que provoca de nuevo la ilimitada posibilidad de interpretaciones.

Eco critica esta postura en cuanto a su uso dentro de la interpretación literaria y subraya la importancia de los límites de interpretación que radican en el texto, prepondera la intención del texto sobre la intención del autor o del lector; el texto es quien cercará los límites de su propia interpretación: “si hay algo que interpretar, la interpretación tiene que hablar de algo que debe encontrarse en algún sitio y que de algún modo debe respetarse”.

Y Yuri Lotman dice:

2009-06-23T01:23:00.001-05:00

"No hace falta leer libros -muchas palabras-, sino reflexionar sobre una palabra, no acumular nuevos conocimientos, sino interpretar los viejos"

Alocatel

2009-06-18T12:36:00.001-05:00

Mira los tenis de Christopher Wolstenholme

2009-06-16T23:49:00.001-05:00

Mundo nuevo

2009-06-13T01:32:00.001-05:00

Y después nosotros en el funeral de *, con las fotos de su linda cara alrededor del ataúd cerrado. Nunca pensé que todos viviéramos la experiencia. Creo que no necesité comer peyote para conocerlo. Quisiera contarles a todos esta historia y que cada uno eligiera que las drogas no son un juego: suena a anuncio de televisión, a campaña de presidente, ojalá lo fuera; es mucho más que eso. * acudió a la marihuana, al LSD, al opio, al hash, a los hongos, al peyote buscando respuestas, creyó que el mundo perceptible era inferior a la multitud de percepciones posibles. No lo dudo. Ya tenemos una prueba: * fue asesinada, claro que se ofreció un mundo nuevo, cambio la percepción de muchas personas: se creó un mundo sin ella.

¿Qué camino seguir? ¿Y el conejo blanco?

2009-06-11T23:16:00.002-05:00

Tauromaquia

2009-06-08T21:39:00.003-05:00

En el espectáculo taurino hay dos sacrificios, la diferencia es que uno es a voluntad y arrastra hasta el final al segundo. El torero entra en la plaza armado para igualar -no diré aventajar- las armas del toro. Ambos se enfrentan en el círculo de arena frente a las miradas de extraños que van para identificarse un poco con el sentimiento y descargar furias. Creo que se parece un poco al amor, sólo que toro y torero conviven en la misma persona, tal vez el intercambio de rol posible sea con el público.

Meñiquito

2009-05-19T23:34:00.002-05:00

Hace algunos años, había un niño llamado Enrique, cuya madre era gangosa y le llamaba Meñique. Su padre trabajaba en una fábrica de tenis, Enrique disfrutaba jugar allí. Un día dejó ir uno de sus dedos -el más pequeño- por la banda sin fin. Cuando sacó la mano sólo tenía cuatro dedos en ella. Su mamá angustiadísima gritó: ¡Meñiqueeee! Desde ese momento, el mundo supo cómo llamar al dedo más pequeño de la mano.

Una de Woody Allen

2009-05-12T23:13:00.003-05:00

Para acabar con las revoluciones en Latinoamérica ¡Viva Vargas!

[...] Estaba relajándome inoportunamente en una bañera de agua caliente, cuando llegó la noticia de que la policía pasaría en unos minutos para colgarme. Pegué un salto fuera del baño con comprensible presteza; pisé un jabón húmedo y patiné hasta el patio; por suerte amortigüé la caída con los dientes, que se desparramaron por el suelo como salidos de una caja de chicles. Aunque desnudo y herido, el instinto de conservación me dictó que actuara con rapidez y, cuando monté a Diablo, mi alazán, lancé el grito de los rebeldes. El caballo se encabritó sobre sus dos patas traseras y volví a encontrarme en el suelo con muchos huesecitos fracturados. [...]

Volcán

2009-05-09T22:25:00.005-05:00

En este momento lo mejor que puedo hacer es recordar el canto del silencio. El lenguaje oculto, perceptible sólo a través del espíritu, de las palabras que usa la naturaleza para recordarnos los lazos; para señalar las cicatrices que viven en cada ser. A veces hace falta voltear hacia adentro para atraer la memoria natural.

Ticket to ride

2009-05-01T15:10:00.000-05:00

Sorprendente

2009-04-29T11:47:00.004-05:00

Ahora mismo en el radio estoy ecuchando a un tal Stephen Zelinski, músico que "tradujo o transliteró" el lenguaje del algoritmo de la secuencia del virus de la influenza porcina a música, usa percuciones y piano principalmente, por favor si alguien sabe más de este músico déjenme un comentario, la verdad, esto me parece increíble. Al parecer no todo lo relacionado con el virus es tan malo. Ah sí, esta pieza musical y la explicación la escuché en Radio Ibero (90.9 fm).

De nahuales

2009-04-28T21:56:00.004-05:00

"...que estando pescando en el río de Cachutepech, que es cerca de acapulco, de dos hijos que tenia consigo, el uno se subio sobre un pedrisco que estaba dentro del río, donde salio un cayman y empezo a dar bueltas al pedrisco, como que pretendia coger al muchacho, el qual amedrentado dio vozes al padre, el qual viendo lo que pasaba pidio al otro hijo el arcabuz, y tiro al cayman y lo mato. Y en tiempo que en su casa se oyo la respuesta del arcabuz, una india vieja que estaba allí texiendo entre otras, cayo diciendo: 'Simón Gómez me ha muerto'. Lo cual oyeron muy bien todas las demas que alli estaban hilando y texiendo, y la mujer del dicho Simón Gómez.

Divulgose el suceso en el pueblo, con que los deudos de la india muerta, como ignorantes y ciegos, se querellaron del dicho Simón Gómez ante el Alcalde Mayor de Acapulco, y fue preso por la dicha querella.

Averiguóse la verdad, y con esto que ausente Simón Gómez, la india dixo que él la mataba, y el conffesó aver muerto al cayman. Viendo el Alcalde mayor la mala prueva de la querella, soltó al dicho Simón Gómez, que quando lo refería acababa de salir de la prission..."

Hernando Ruíz de Alarcón apud Solange Alberro. Del gachupín al criollo. 3ra reimpresión. Cd. de México: COLMEX. 2006. pp. 104-105

Sobras

2009-04-26T19:29:00.003-05:00

Me falta tener esa líquida risa
que baja de los ojos
y que la boca no me traicionara: jajaja
(esos gestos ausentes en las estatuas griegas)

para poder entender mejor
dos o tres poemas
sin que se me asome tenue
la amargura entre los dientes

Candilejas

2009-04-26T19:24:00.001-05:00

Eric Clapton (:

2009-04-18T20:33:00.000-05:00

Leer te sienta bien

2009-04-16T21:23:00.002-05:00

"...¿Acaso no estamos vivos los que después de tantos desastres sobrevivimos aún; o hemos perdido nuestra conciencia de lo justo y del porvenir de _____*, porque hemos perdido algunas batallas? ¡Qué! ¿se quedan también las ideas en los despojos de los combates?..." Domingo F. Sarmiento
*en el original dice "la patria", pero podemos poner muchas otras palabras allí ¿no?

Y que las olas llegan a las calles

2009-04-12T00:04:00.000-05:00

Bluebird. Charles Bukowski

2009-04-06T10:17:00.002-05:00

there's a bluebird in my heart that
wants to get out
but I'm too tough for him,
I say, stay in there, I'm not going
to let anybody see
you.

there's a bluebird in my heart that
wants to get out
but I pur whiskey on him and inhale
cigarette smoke
and the whores and the bartender
sand the grocery clerks
never know that
he's
in there.

there's a bluebird in my heart that
wants to get out
but I'm too tough for him,
I say,
stay down, do you want to mess
me up?
you want to screw up the
works?
you want to blow my book sales in
Europe?

there's a bluebird in my heart that
wants to get out
but I'm too clever, I only let him out
at night sometimes
when everybody's asleep.
I say, I know that you're there,
so don't be
sad.
then I put him back,
but he's singing a little
in there, I haven't quite let him
die
and we sleep together like
that
with our
secret pact
and it's nice enough to
make a man
weep, but I don't
weep, do
you?

tp tp tp tp tp tp tuuuup (adivina adivinador)

2009-03-31T22:08:00.003-06:00

Out there
There's a world outside of Yonkers
Way out there beyond this hick town, Barnaby
There's a slick town, Barnaby
Out there
Full of shine and full of sparkle
Close your eyes and see it glisten, Barnaby
Listen, Barnaby...
Put on your Sunday clothes,
There's lots of world out there
Get out the brillantine and dime cigars
We're gonna find adventure in the evening air
Girls in white in a perfumed night
Where the lights are bright as the stars!
Put on your Sunday clothes, we're gonna ride through town
In one of those new horsedrawn open cars
We'll see the shows at Delmonicos
And we'll close the town in a whirl
And we won't come until we've kissed a girl!

-------------------------

2009-03-27T09:12:00.004-06:00

Recostada en el sillón, viendo cómo la tarde cae sobre los cerros y el aire frío se cuela por la ventana cerrada, la mujer de las arrugas en las manos pensó en su cena de esta noche: tal vez una ensalada con yogurt. A su edad ni el atardecer más insipirador podía hacerla reflexionar sobre esos temas ya gastados en su mente; cuando han pasado ciertos años, la reflexión se vuelve un tedio. Esas son cosas para jóvenes que aún pueden imaginar la resolución de tantos problemas, y después confundirla con una canción llena de guitaras eléctricas o con un beso.

C. Monet/ O. Paz

2009-03-24T22:23:00.003-06:00

CUATRO CHOPOS

Como tras de sí misma va esta línea

por los horizontales confines persiguiéndose

y en el poniente siempre fugitivo

en que se busca se disipa

—como esta misma línea

por la mirada levantada

vuelve todas sus letras

una columna diáfana

resuelta en una no tocada

no oída ni gustada mas pensada

flor de vocales y de consonantes

—como esta línea que no acaba de escribirse

y antes de consumarse se incorpora

sin cesar de fluir pero hacia arriba:

los cuatro chopos.

Aspirados

por la altura vacía y allá abajo,

en un charco hecho cielo, duplicados,

los cuatro son un solo chopo

y son ninguno.

Atrás, frondas en llamas

que se apagan —la tarde a la deriva—

otros chopos ya andrajos espectrales

interminablemente ondulan

interminablemente inmóviles.

El amarillo se desliza al rosa,

se insinúa la noche en el violeta.

Entre el cielo y el agua

hay una franja azul y verde:

sol y plantas acuáticas,

caligrafía llameante

escrita por el viento.

Es un reflejo suspendido en otro.

Tránsitos: parpadeos del instante.

El mundo pierde cuerpo,

es una aparición, es cuatro chopos,

cuatro moradas melodías.

Frágiles ramas trepan por los troncos.

Son un poco de luz y otro poco de viento.

Vaivén inmóvil. Con los ojoslas oigo murmurar palabras de aire.

El silencio se va con el arroyo,

regresa con el cielo.

Es real lo que veo:

cuatro chopos sin peso

plantados sobre un vértigo.

Una fijeza que se precipita

hacia abajo, hacia arriba,

hacia el agua del cielo del remanso

en un esbelto afán sin desenlace

mientras el mundo zarpa hacia lo obscuro.

Latir de claridades últimas:

quince minutos sitiados

que ve Claudio Monet desde una barca.

En el agua se abisma el cielo,

en sí misma se anega el agua,

el chopo es un disparo cárdeno:

este mundo no es sólido.

Entre ser y no ser la yerba titubea,

los elementos se aligeran,

los contornos se esfuman,

visos, reflejos, reverberaciones,

centellear de formas y presencias,

niebla de imágenes, eclipses,

esto que veo somos: espejeos.

I am born again 15 03 2009

2009-03-16T20:09:00.001-06:00

Improvisación entre LDS y yo

2009-03-11T23:37:00.003-06:00

"Yo mismo (a) , por ejemplo, estoy caminando por un bosque/crisis y me encuentro a quinientos mil gallegos/mexicanos que van caminando y llorando. Y entonces yo me detengo y les pregunto por qué lloran. Y uno de los gallegos/mexicanos se detiene y me dice: porque estamos solos y nos hemos perdido."

Esto lo causó el tráfico del DF un domingo en la tarde

2009-03-08T21:26:00.002-06:00

Fracturas

2009-03-06T15:29:00.000-06:00

Y me dijo: -¿Por qué no me das la mano y caminamos hasta donde podamos llegar?. Eso se oía fácil. Sin remordimientos ni expectativas empezamos a andar por ahí, las banquetas parecían más cortas y ya no me importaba pisar la línea de cemento que hay en cada cuadra -como cinco en cada una-. Su mano y la mía colgando junto a nuestras piernas sin preocuparse por las miradas o por aquel sentimietno extraño de diez dedos en cada mano. Sin hablar y pensando nada más en que si los semáforos eran verdes o rojos podíamos cruzar avenida tras boulevar tras cualquier cosa de esas hechas con pavimento que se atraviesan en las ciudades.
------
Iban haciendo nada más que voltear de vez en vez a ver una ventana donde se adivinaba la figura de una mujer; o unas cortinas corridas dejando ver el interor de una casa clasemediera -sin siquiera ponerse de acuerdo para dirigir la vista hacia el mismo punto-; o tal vez a los vendedores ocasionales de globos repetidos en series aptos para los mejores momentos de la vida -perdóname, te amo, feliz cumpleaños, recupérate pronto-; incluso llegaron a saltar a unos cuantos niños que aun conservan la antiquísima tradición de pintar en las banquetas -más tarde tal vez ellos mismos pinten los muros- con imaginarios aviones o con líneas que marcan la cancha de juego para los tazos, canicas, lo que sea que se acostumbre ahora.
------
Y el mejor momento fue cuando llegamos a un puente y entonces él me dijo: ¡suerte!, caminó solo, brincó los escalones de dos en dos y entonces ya no estaba en ningún lugar.
------
Ella se quedó pensando que seguramente encontraría a alguien más y que no había de que preocuparse, la vida es cuestión de imágenes y palabras y de ésas, siempre hay.

O fortuna velut luna

2009-03-01T23:01:00.000-06:00

El cristal tiembla ahora con el ruido del motor,
mi explicación es que
puede tener miedo o sufrir el frío.

Yo creo que es un poco de ambos,
no podría distinguir mis sentimientos
de los de aquel cristal de enero.

La vibración es más que el indicio del avance
interrumpido de vez en vez por los baches o por los topes.

la raíz y sus manzanas

2009-02-25T01:00:00.001-06:00

Hermes es el equivalente a Mercurio, venga, es el "dios mensajero", "dios de la comunicación"; él impide o facilita la comunicación. De ahí la palabra hermético: alguien que no es "abierto"; también de ahí hermeneútica: posibilidades múltiples de interpretación.

2009-02-23T00:44:00.000-06:00

Lennon es mi favorito...

2009-02-17T23:51:00.000-06:00

Instant Karma's gonna get you
Gonna knock you right on the head
You better get yourself together
Pretty soon you're gonna be dead
What in the world you thinking of
Laughing in the face of love
What on earth you tryin' to do
It's up to you, yeah you

Instant Karma's gonna get you
Gonna look you right in the face
Better get yourself together darlin'
Join the human race
How in the world you gonna see
Laughin' at fools like me
Who in the hell d'you think you are
A super star
Well, right you are

Well we all shine on
Like the moon and the stars and the sun
Well we all shine on
Ev\'ryone come on

Instant Karma's gonna get you
Gonna knock you off your feet
Better recognize your brothers
Ev'ryone you meet
Why in the world are we here
Surely not to live in pain and fear
Why on earth are you there
When you're ev'rywhere
Come and get your share

Well we all shine on
Like the moon and the stars and the sun
Yeah we all shine on
Come on and on and on on on
Yeah yeah, alright, uh huh, ah

Well we all shine on
Like the moon and the stars and the sun
Yeah we all shine on
On and on and on on and on

Well we all shine on
Like the moon and the stars and the sun
Well we all shine on
Like the moon and the stars and the sun
Well we all shine on
Like the moon and the stars and the sun
Yeah we all shine on
Like the moon and the stars and the sun

Eduardo Lizalde

2009-02-15T21:30:00.001-06:00

POETASTROS Y POETÍSIMOS

NO ha sido la poesía precisamente
el más tranquilo, sano y placentero
de los malos negocios.
Pero todos escribimos poesía:
niños, tarados, viejecitos, gañanes, comisarios.
-Vendían torreznos Lope y su familia
Shakespeare mismo -no digamos Cervantes-,
escribía de pronto versos espantosos,
endecasílabos con pústulas,
sólo para intentarlo, para tensar la cuerda,
para probar el arma, para vocalizar,
y a veces colocaba una flecha
en blanco venturoso, sin querer,
en diez, en veinte, en cien disparos fallidos.
Todos lo hacemos en nuestra medida si sabemos el rumbo,
más si no lo sabemos pero estamos ungidos.

2009-02-14T14:24:00.000-06:00

Tragafuego

2009-02-06T22:48:00.000-06:00

Tras el buche de gasolina el hombre sin playera y con la piel tostada puede escupir una fogata. Yo lo ví hoy al cruzar la calle. Enfrente el letrero de "fumar mata".

Calvicie

2009-01-31T21:16:00.000-06:00

Esta noche
no hay nada más
recostándose en el lienzo .

Mi pincel, que lleva 20 años
intentando sacar de la plantilla
algo más que el contorno,
perdió hasta el último pelo
por el uso.

Un cambio de color
siempre implica solvente.

El presente quedará
en frascos de pintura.

"La nao de China"

2009-01-26T23:21:00.000-06:00

Por Hua-lan Pei-ji

Virgo, Libra y Escorpión recorrieron el cielo esa noche de invierno.
Al norte, Casiopea brillaba como si conociera el destino que esa noche guardaba.
Allá, al otro lado de la oscuridad, otro mundo esperaba.
El galeón se preparaba para surcar los mares del sur.
El viento hinchaba las velas.
La nao de China zarpaba
sin saber
que esa noche
encontraría un destino que no podría ser nombrado con la palabra azar:
sino por ese vaivén de la vida que todo explica y nada explica.
El viento sopla.
Y la nao va.
Y la nao va.

Wonderland

2009-01-26T00:29:00.000-06:00

Me siento en el pasto húmedo con las piernas cruzadas, miro el cielo: aún parece que es temprano, así que prendo un Camel y lo disfruto mientras deseo que algo pase. El viento es amable, no hay árboles alrededor ni animales pastando, el único ruido que llega es el de los grandes autobuses que cruzan la carretera. Los demás no deben tardar en llegar, quedamos estar ahí antes del atardecer. Siento la blusa pegada a la espalda por los rayos del sol, y de mi cabeza baja el olor a jabón -creo que por fin se seca mi cabello-. Unos minutos más tarde llegan él y ella, se sientan junto a mí, han traído lo necesario: la escalera, un reloj, zanahorias y dejaron en casa las cosas que se pudieran perder por la falta de gravedad:

-¡Allá va el conejo blanco!

qué tránsito

2008-12-30T00:49:00.000-06:00

Hoy visité un blog que me agradó mucho, no supe hasta terminar de leerlo de quién era, decidí evitarlo porque luego me formo prejuicios por las películas favoritas o la música favorita en los perfiles.

El blog éste tiene entradas muy largas, mensuales, pero largas, todas sobre temas triviales y divertidos: que cómo se siente uno al elegir un limón en el supermercado, que si los eufemismos, que cómo estuvo el concierto de Dylan en el DF; me ha gustado mucho porque es el primero en su especie que yo he visto.

Está armado con monólogos -o algo así- pero nada que hable de política, literatura, cine, y esas cosas en las que yo luego me enojo tanto al leer, sí, me enoja (tontamente) leer una que otra cosa mensa de esas que abundan a borbotones en este medio; no digo que lea por aquí esperando lo suspicaz, acertado y correctísimo, simplemente, hay personas que por acá me caen mal, lo mejor es que ni sé quienes son, ni nada "real" sobre esas personas, sólo me guío por lo que dicen sus blogs y aún así me caen mal, y ya dejemos a un lado la ortografía y gramática, no, no, el contenido es lo que me causa la necesidad de relajarme con un video en youtube. Quiero decir que es el primer blog donde veo una subjetividad tomada con toda la mano, no medias tintas: se trata de meras opiniones y anécdotas, sin intenciones de tomar una postura "objetiva" de la realidad. Buen logro ¿no?

Esto de los blogs es algo seminuevo para mí, ya había tenido contacto con esas páginas que te permiten "crear una identidad virtual" (¿qué diría Hülsz -un señor que seguro considera eso una abominación-?) me refiero a HI5, facebook, myspace y toda esa horda de páginas donde uno pone una foto, y menciona sus cosas favoritas (música, libros, etc), yo he tenido una cuenta en cada una, hasta que me han ido decepcionando una por una: o me aburren o veo que no aporto ni gano nada con ellas; yo pensaba que esto del blog era muy diferente, mínimo "conoces" un poco más al de la foto por lo que escribe; lo que he aprendido en estas noches desveladas de andar saltando de blog en blog es que estas cosas sirven -al menos para la mayoría- para pasar la noche agusto, escribir dos o tres cosillas que no tendrían la posibilidad de ser leídas en otro lugar y leer .

Vaya funciones del blog: escribir y leer. Eso es lo que me hace feliz en estos lugares.

Esto ya no es Edad de oro

2008-12-22T17:07:00.000-06:00

Los niños se cortan los brazos;
llaman la atención para que voltees
a ver a los muertos:
para llevar la cursilería a un lugar útil
más allá del oído de quien duerme contigo.

Las calles tienen esténciles, carteles;
derrochan significados los muros,
y la gente se vuelve cada vez más automática:
como el sonido de un escáner al pasar por la barra de precio:
tit tit tit,
ese sonido abunda más
que los susurros de protesta,
que la sangre regada en el piso
junto al periódico,
con los encabezados de muerte en primera plana,
quemado.

Hoy entendí un poco más
que en la edad de mierda no hay mucho que desear:
tal vez el bajón de la palanca por la mano divina
y dar vueltas con el agua
para que la vida siga.

Ya escuché lo que dicen
los actos que saltan desde la poesía:
a veces parece que no es suficiente;
pero siempre es un primer paso.
Ahora pienso que las horas viendo la calle,
sentada con los amigos en una jardinera del centro,
tienen un sentido si después hablamos de ello;
que buscar
en los ojos de los que viajan conmigo diario,
en la vendedora de periódicos en la esquina de la casa,
en las palabras escritas de los nuevos poetas,
sí tiene una función:
no para contar las horas pasar,
no para buscar en el periódico la tragedia de ayer,
no para deleitar una tarde bohemia.

No me gusta meterme en esas cosas

2008-12-11T22:53:00.000-06:00

Ellos tres lloran viéndome cuando hablan, ya pasaron por el servicio de emergencias; afuera estaba el árbol adornado celebrando las fechas. Los tres son pequeños puntos negros desde el helicóptero, los cantos se acercan con el viento; los tres tienen su historia: sus razones de llanto (creo que a veces eso existe). Esperan que con el dolor pase la mala racha. Siento angustia al escucharles, no sé si esas cosas funcionan, no sé si ofrecer dolor para quitar el dolor sirve de algo. A veces me digo que sirve si lo crees. Con estas cosas confusas pierdo la voz y sólo me dedico a ver sus lágrimas bajar de los ojos al cuello.

2008-12-04T03:59:00.000-06:00

El sueño se fue a dormir

Garcilaso, eres grande

2008-12-02T17:53:00.000-06:00

Égloga III, fragmentos

Dinámene no menos artificio
mostraba en la labor que había tejido,
pintando a Apolo en el robusto oficio
de la silvestre caza embrebecido.

Mudar presto le hace el ejercicio
la vengativa mano de Cupido,
que hizo a Apolo consumirse en lloro
después que le enclavó con punta d'oro.

Dafne, con el cabello suelto al viento,
sin perdonar al blanco pie corría
por áspero camino tan sin tiento
que Apolo en la pintura parecía
que, porqu'ella templase el movimiento,
con menos ligereza la seguía;
el va siguiendo, y ella huye como
quien siente al pecho el odïoso plomo.

Mas a la fin los brazos le crecían
y en sendos ramos vueltos se mostraban;
y los cabellos, que vencer solían
al oro fino, en hojas se tornaban;
en torcidas raíces s'estendían
los blancos pies y en tierra se hincaban;
llora el amante y busca ser el primero,
besando y abrazando aquel madero.

El acompañante

2008-11-20T00:10:00.000-06:00

Ese libro de la mesa cuadrada a la entrada de la casa apareció allí el día que él vino a verme muy tarde. El libro llegó de acompañante y, a mi parecer, eligió quedarse en esa parte incómoda entre el mantelillo de bambú y la tabla de madera, tengo por seguro que siempre espera mi interés en sus palabras, se parece tanto a él: siempre espera... No planeo tomarlo pronto, no presumo velocidad en mi interés. Cada día desde aquél de su llegada, el libro va guardando en la superficie una fina capa de polvo, a él le gusta permanecer; el polvo le da pertenencia a este lugar, juzgado por él como mío. No toma en cuenta que así como el ha deliberado su estancia, yo también; hoy una fina capa de polvo yace en mis hombros.

y eso es todos los días...

2008-11-15T22:48:00.001-06:00

Cuando salí de mi casa en la mañana era tan cansada la sensación de recordar cómo salgo todos los días igual y sigo el mismo camino, pero de qué sirve regresar y tomar otra ruta, hasta eso sería costumbre -gracias a dios por las costumbres, mi asidera preferida-. Ya sé que es tarde, como todos los días, y repaso mis actividades desde despertar hasta cerrar la puerta de la casa tratando de encontrar la fuga de tiempo. Camino hasta el gusano gigante, ése que me lleva a la escuela, ya sé que en él habrá gente esperando que llegue yo a llenar el hueco de personaje que no puede faltar en el camión -sí, para algunos puedo ser un estereotipo- y yo empiezo a ver dónde están mi Oficinista con portafolio, mi Chico guapo fresa que habla quince veces por celular en el recorrido, mi Chica linda que se alació el cabello para llegar a la escuelita y hablar de lo irreal de su nueva adquisición, mi Señora que busca algo que hacer antes de recoger a las dos a los niños, mi Señor invisible que uno nunca sabe si es el asesino en turno, y así enumero a cada persona que diario encuentro en el cuerpo de alguien más -burda entretención del viaje. Después me peleo con la ventana -¿por qué diablos nadie me ayuda a abrirla?- que nunca cede y nos asfxia felizmente; por fin hay un asiento libre y eso relaja el tramo que me falta para llegar. Ay, tan aburrido el viaje... si lo escribo tal vez se cree eso de que es ficción y no se vuelve a repetir.

Beso

2008-11-08T21:14:00.000-06:00

El aire mueve las cortinas y él habla viendo mis ojos sin dar espacio a otra cosa, sus manos se mueven con cada palabra y puedo ver cómo se van marcando una a una las arrugas de su frente, los gestos son más elocuentes que las frases -pensadas toda la tarde (horror)-. Yo afirmo cada expresión manteniendo el cuello recto y un semblante tranquilo, sin respingar ante nada y mucho menos responder, sé que necesita sentirse escuchado. Agarro mis manos para evitar el temblor, no vaya a ser que me delaten; no mucho parpadeo, nada de subir los ojos buscando ayuda en el techo que cada vez se acerca más a mi cabeza. Cuando decide que ha sido suficiente -¿Y bien?- respiro para darme ánimos aunque la ventana, el techo, las arrugas; dejo la silla con cuidado de evitar la brusquedad y suelto el aire que intenta ser pertinente con su pregunta. El techo y el suelo se besan: es un buen final.

Ausencia

2008-11-07T00:36:00.000-06:00

Qué más da
si llamas con voz dulce que llena mis oídos
y revuelve los tejidos con la sangre,
ella sufre porque la revoltura es telefónica:
la llamada atormenta
al cuerpo frío, tendido,
cliente de tus palabras salidas del teléfono.

Y en la ventana
los pájaros dejan el alambre,
las distancias no existen,
ellos pueden verte cuando quieran.

Mientras,
yo
tan quieta y des-esperante
atada a esta alfombra,
callada,
por si el teléfono.

Y el maldito suena
sólo para decirme que no estás:
ausencia amplia de saberte lejos.

El eco deja el auricular,
sale repitiendo
lo que el instinto de mi piel
ya había visto.

Gotas gordas

2008-10-29T09:06:00.000-06:00

La lluvia de esta mañana sabe lo nuestro, sí, ha dejado de ser un secreto, yo la ví asomarse por la ventana, ella fingía que era sólo gotas gordas de esas que se corren rápido por el cristal; ella nos vió, es que no entiendes la gravedad del asunto ¡lo vio todo! Ahora ya sé que sólo falta esperar para que la noticia se disperse, y peor con el mal clima, aquél del norte, en unas cuantas horas haber conservado el secreto valdrá muy poco.

Y bien dijiste ayer que al parecer iba a llover, que mejor nos fuéramos. Pero no. No podía esperar y mira lo que pasó. Lo más preocupante es la reacción de quien se entere: -Y ¿desde cuándo su amor?, -Ya me lo imaginaba, -Se ven tan bien juntos, y con la gente, el maldito afán de poner fechas y números, expectativas y predicciones. No quiero eso. Vámonos, vámonos lejos de aquí, allá siempre llueve menos, anda, vámonos, no dejes que esto se pudra con el agua, no lo dejes en la boca de alguien más.

Pero no lo es todo

2008-10-26T20:09:00.000-06:00

Piensa en lo de las ilusiones; no estés triste, puedes crearlas cuando sea, pero es mejor creerlas, qué más da. No son reales. Si así fuera yo te diría otra cosa, porque la realidad debe ser tomada en serio, nada de andarse con juegos, nada de andarse creyendo la realidad. Ésa sólo se enuncia y vale muy poco si la crees o no. Imagina que ella dependiera de lo que la gente cree, menudo lío; para eso, mejor las ilusiones.

Cafecito

2008-10-23T20:58:00.000-05:00

Este café me acerca a ti. Sí que lo hace. Desde que te tengo en la memoria el café y tú son inseparables; siempre en la tarde, en la plaza, en mi casa, en la calle; es fácil si vives aquí donde el café existe en cada esquina para recordarme que en ese instante estás en culquier lado con cualquier persona tomando un café humeante y dulzón -3 cucharaditas, por favor-. Y sufro, claro, el pasado es ido para atraerlo y alargarlo todo lo que se pueda, para quitar un poco de pertenencia al momento, al presente; el café que carga tu recuerdo para mí, que no se me olvide que ahí andas, sin mí.

El jueves es día de escribir

2008-10-16T16:20:00.000-05:00

Ella me pegunta que si el tiempo pasa, que si los minutos, que si... yo sólo tomo sus manitas y le repito que esas preguntas no son para alguien como ella, que sus ojos se ven lindos cuando piensa en aves, en plantas, en esas cosas que desde niña llenaba de color en sus libros de dibujo. Le repito que no está lista para cuestionarse temas sobre el tiempo y el espacio, que eso está allí para quienes nos hemos olvidado de desenredar nuestro cabello, de comer a buena hora, de no fumar; le susurro que es una princesa y que debe dejar esos temas para cuando despierte.

Cosas que pensar un jueves cualquiera

2008-09-11T09:37:00.000-05:00

"Por lo cual es necesario seguir a lo común; pero aunque la razón es común, la mayoría viven como si tuvieran una inteligencia particular" Heráclito

".... y así había buena justicia y castigo en los malos, ahora más castiga a los pobres y a los ricos les perdona, mala justicia." Guamán Poma

"Si el FBI la CIA o la AFI preguntan por mí, ustedes no me han visto" ....

"Come on, come on, come on, come on:
please please me (oh yeah) like I please you" The Beatles

"A Dafne ya los brazos le crecían" Garcilaso

"El cuerpo cesaba de temblar. La mano del ejecutor buscó el pulso en los tobillos. Ya se iban los testigos." Julio Cortázar

"el profeta sónico dispara bólidos sincrónicos
palabra bolo alimenticio que vomitan los estoicos,
el tiempo no es fugaz
es ilusión falaz" Feli Dávalos

"Nos desnudamos tanto
hasta perder el sexo
debajo de la cama" Fabio Morábito

"Bob es un palíndromo" Clemente Núñez

2008-09-08T00:22:00.000-05:00

A petición.

mírame

2008-09-04T11:43:00.000-05:00

Camino por el centro de mi ciudad -no, no es verdad, estoy sentada frente a la computadora, ah claro pero lo que escribo no es lo que sucede, un día escribiré caminando- y mis ojos se encuentran con cada persona que cruzo y me dirige una mirada; mientras pienso qué es lo que hace que nos veamos, nunca los veré de nuevo -y si sucede, no me acordaré de nuestro primer encuentro- pero siempre pasa, siempre los ojos de la gente, siempre en los míos; me hacen perder mi camino, armo el camino de miradas -que asco-; pero no es el afán de recordar lo que provoca las miradas, es el asirse de algo, sentir que hoy no te dormirás sin que alguien se haya asomado en tu cara, el hecho simple de ver a los ojos desconocidos y depositar mensajes en ellos: de amor, de odio, de tristeza, de soledad; depositar el sentmiento que guardaste allí para él o para ella, los que viven en cada persona que no volverás a ver -o que no volverás a recordar-.

.

2008-07-24T22:56:00.000-05:00

Cuando le enseñé el primer poema a mi mamá, lo leyó atenta, terminó y estornudó; sí ella siempre es muy sincera.

Metamorfosis (cómo fustrarte con tus propios gustos)

2008-07-21T23:58:00.000-05:00

¿Que si la gente cambia?
pues quién sabe, a veces pienso que sí, pero la cuestión es por qué cambia, en realidad uno nunca sabe cómo es uno mismo (¿o debería decir una misma?), claro yo no sé cómo soy -sí ya, apenas tengo 18 años-. En un lugar soy de una manera (Naye, tranquila tampoco es que tengas personalidades multiples), en otro soy de otra, digo: hasta las palabras cambian de significado según su contexto, y no hay dos personas iguales -adiós sinónimos absolutos-, es lo más común. -Luego está la retórica- yo cambio dependiendo de mi intención y de lo que quiera lograr, me muestro de una manera al principio y luego de otra, pero siempre hay algo que se mantiene; tampoco caeré en clasificaciones absolutas -hipócrita, mentirosa, ¡basta!- sólo son actos involuntarios y a veces necesarios, pues en medio de la gente, de algún modo debes serlo tú también. Claro que cuando superas tus propios límites, cuando lastimas con los cambios -sí: fallas de ortografía- tienes que regresar sobre tus pasos y ver en dónde las huellas cambian.

Lejana

2008-07-10T23:57:00.000-05:00

Te extraño: pronto verteré mis pasos por la carretera que me trajo. Mientras, te encontraré en cada parte de mí que has tocado, en el espacio de mis ojos que te ha reflejado dulce, si no te encuentro, sabré que al abrir los ojos tu estarás aquí: pues no hay manera de entregarte al olvido, donde guardo todo -la escuela, los cigarros, las nubes-.

El columpio

2008-06-27T01:55:00.000-05:00

La vida que hemos compartido:
columpios vecinos que
se alejan,
se acercan,
se cruzan,
siempre uno ve al otro al frente
o lo siente atrás;
aunque hay momentos
en que tenemos el mismo ritmo:
el vaivén es uno.
Nuestras vidas son una.

El metro II -si conoces el del DF, o te identificarás o te aburrrás-

2008-06-06T12:02:00.000-05:00

Bien, mi primer entrada fue escueta, pero tengo tantas cosas que contar sobre el metro, podría llevar un diario de mis viajes allí. Pasa de todo: el metro es mejor que un carnaval. Siempre ha sido igual supongo; aunque cuando DIARIO viajas ahí forzosamente te das cuenta de cosas que no percibirías en un viaje casual, o podría pasar lo contrario: viajas tan seguido que ya no te sorprendes; es por eso que yo cuando viajo siempre trato de hacerlo con nuevos ojos.

A veces llego a creer que el metro es una parte de mí, de verdad, hemos estado juntos mucho tiempo (ay dios, esto se pone romántico). El metro ha visto muchas cosas, cada viaje podría ser una novela, de cualquier forma que se vea y sean los que sean sus personajes.

Ahí van algunas de mis experiencias:

Una muy reciente -de la que se entero todo el que me vio- ocurrió hace unas tres semanas. En la estación Hidalgo a las 11 de la mañana parece que regalan algo (aunque no te dan más que empujones y neurosis). Yo bajé de la línea azul para transbordar hacia la verde y de pronto pasó: una señora de cuerpo grande y escaso (en distintos planos espaciales: ancho y alto) que traía tacones usó mi pie de pedestal; literalmente caminó sobre mi pie derecho, me hizo ver estrellas. Seguí mi camino refunfuñando, ella no se enteró de lo cerca que estuvimos y yo nunca la olvidaré. A los tres pasos voltée hacia mi pie que palpitaba y ví sangre en mi uña. Dejé de caminar y pensé: muy bien ¿me desmayo, lloro o la alcanzo y se lo regreso? Decidí hablarle a mi mamá -¡aaay Naye!-, fui al doctor y no le deseo a nadie, bueno tal vez sólo a esa mujer causa de mi desgracia, la experiencia de que te corten la uña más allá de lo cotidiano. Conclusión: si usas huaraches y viajas en metro, aléjate de quien pese más de 70 kilos, aunque eso incluya al 90% de la población mexicana.

Pero no todas las experiencias son tan malas, en la línea verde también, justo en Copilco, subió un chico con una trompeta maya, ese es el nombre coloquial de su instrumento musical, tiene uno en quiché o en maya que no recuerdo. Es un cilindro de madera arbórea de 1.40 mts de largo -más o menos-, que imita sonidos naturales, como selváticos o algo así; el chico soplaba en él y el sonido inundaba todo el vagón, es onírico escuhar sonidos propios de parajes naturales mientras vas en el túnel del metro con la palanca de emergencia enfrente.

Me voy, he despertado mis ganas de viajar en metro, ya escribiré lo que vea esta vez.

El metro

2008-06-03T00:04:00.000-05:00

Cada día es más difícil -y a la vez divertido- viajar en los vagones del subterráneo en esta ciudad.